Его стихи - иконостас,
В богатстве образов погряз.
Хоть на другом плече у коромысла -
щемящий недостаток смысла...
Стихи он перестал писать,
Затылок принялся чесать
Поэтом мог бы стать речистым,
Но годен только в трубочисты.
Из топки вылез он чумаз,
Испачкан сажей левый глаз:
"Пускай поэтом быть почетно,
Но трубочистом звездочеты
Сказали суждено мне быть.
Так буду жребий свой влачить... "